rufst du im Gefangenenchor
der Schattenengel. Verzweifelte
Kälte in deinen Worten, ein Bestes,
was du hast, unberührbar im Eis der
Sehnsucht, das zu schmelzen droht.
Metallischer Geschmack von
Worten, Dolche, die triumphierend
du bohrst in dein eigenes Herz.
Erwarte nicht meinen Beifall für
solche Selbstkasteiung. Die macht
nun wirklich keinen Sinn, Baby.
(l)
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