schleppten wir uns auf
der langen Straße der
kleinen Wunden. Blut
triefte tief in den Staub
und kristallisierte sich
in verketteten Herzen.
Gefangen im neuen alten
Schmerz, hart und starr,
bauten wir fleißig an
dieser Mauer zwischen
uns, dehnten sie in alle
Himmel, so machtvoll -
Verletzungen wie Trophäen
präsentiert, Schutzschilder,
perfekte Rüstungen, sind wir
keineswegs Retter schreiender
Herzen, sondern Raubritter
jener schmutzigen Spiele,
die stets räuberischer werden,
je mehr wir uns in ihnen
verlieren. Sind längst
Tortur, leerer Vorschein,
Versprechen der Erlösung,
die wir niemals finden.
(n)
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